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Ese latido





Las horas pasan por el cuerpo, también pasan por los objetos. Trenzados, cuerpos y objetos anidamos en el tiempo.


Espera a la lluvia como si fuera alguien a quien conoce.


Es el amor entonces, que también está en el cuerpo, el amor que también está en el tiempo, ese latido.


Hace por abrazar las copas de los árboles, pero en realidad pinta a los pájaros.



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Acostumbrado al peligro saltó vallas y espinas chocó contra personas y muros murió por causas injustas pero nació en ese instante al otro lado de la sombra.

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A veces las casas y las calles no son la respuesta, a veces tampoco es la montaña a lo lejos, verde, pero esperando el agua que no llega. Tampoco la forma de las nubes en ángel gigante que fabrica el viento que viene de África, el que trae la arena que envuelve el cielo como un velo que no deja respirar. Entonces tiene que ser la gente, que desde este balcón no veo, pero intuyo dentro de sus casas o conduciendo los pequeños coches que cosen la autopista lejana, la respuesta a este sin sentido tienen que ser ellos, con sus movimientos silenciosos, ese ir y venir que busca el mismo ángel en la forma de las casas, de las calles o en el cielo que nos muestre la respuesta.

oh cielos