Sobre la mesa del almuerzo, escribir es un mar blanco. Desaparezco en la ola de la hoja.

 Dijo que el miedo también era esto. Grabó la emoción junto al paisaje.

  Fue durante la noche, que se deshizo la rosa. Sobre la grava negra, amarillo es el amanecer de su muerte.

  El lugar de un poema lo ocupa un volcán. El ladrido de un perro junto al silencio de la noche. El olor a café, la hora del almuerzo, una puerta que se vence. Era temprano, domingo por la mañana y se abrió la tierra. No estaba allí, pero como si estuviera. Mi alegría se precipitó espesa y negra como la lava incandescente que todo lo niega.          

 Callada en todas partes menos en el poema. El único lugar donde habla el silencio.