El poema condiciona la verdad del paisaje, antes solo era espacio. Sobre cada fragmento de la apariencia, la túnica que cubre lo puro.

  Posar un plato bajo el árbol. El agua, de la naturaleza, su idioma. El mirlo lo comprende y se baña, libaciones de la mañana.

  Materia prima. Cuerpo de árbol. Espejo de la palabra. Los pensamientos son los surcos donde luego camina el gesto.

  Un bosque ha de surgir para internarse y nublar el bosque de mis pensamientos. Contra ellos lo vegetal progresará hacia el cerebro como si plantase palabras y les cortara el aire.

No puedo salir a buscarte, pero todo lo que vuela regresa.      

 No hay plumas sin aire. Dos mirlos pelean sobre el territorio, uno muere en el jardín, cuatro plumas recojo, pero en el asfalto, alguien me mira desde un balcón, no es una adivinanza, soy nueva en el barrio, cuando llegué el mirlo ya vivía aquí. Desde la acera fotografío lo que no puedo compartir, le escribo estas líneas.

 LLuvia Bajo el árbol yo soy árbol también, con el agua me enramo.  Luis Feria  Ser naranjo. Foto: Teresa Arozena, 2007.

        Aquí me quedo El poema nace en la mañana que mira a la ciudad para inventarla. Reposa en la figuración. En la membrana de escribir el caudal nuevo. Escribir es la causa de esta casa en cuya puerta digo: Desde aquí vuelo.

 Muéstrame todo No hay lienzos o telones en su mirada. Porque recuesta antes que el cuerpo la cabeza y así ajusta la parábola. Acuerdos como atajos para acceder al ánimo.

 En casa tenemos un cuadro en el que vivimos.

                                                                                              (Descarte de una sesión fotográfica, con Carlos Schwartz).   (Filtro ave. Birdface. Transmutación. Simulo que vuelo) Detrás de una idea siempre hay un mirlo.                                                                                                                    ...

 Y entonces los días se parecieron unos a los otros como un largo y único día.  Para andar entre libros con vistas a una misma. Pueden ser muchas la misma, también nada, animal o página que camina.

  Los objetos son cicatrices en la nada que coloco en orden para descifrar las maniobras que hace el cuerpo. A la hora del pájaro está servido el té.

  Es una jaula, no el cuerpo, sino la cabeza que lo piensa.

Contemplar el vuelo de los pájaros desde un descampado es (levantar) un templo.

Al atardecer la luz me recuerda quien soy.

Hablar en alto para que sea el tono el que guíe al pensamiento al lugar preciso, donde se junta la emoción y el verbo. Hablar contigo primero. Escribir es eso. Pero no entiende con los pensamientos, porque entiende sin ellos. Relacionamos entender con el lenguaje, aunque entender no tiene nombre. En casa tenemos un cuadro en el que vivimos. La ventana es el trozo de calle que te corresponde.

El diálogo interno es verbal, pero solitario. No se accede a la memoria solo con palabras. Elige cuidadosamente el recuerdo que va a pisar. Camina como si paseara por un territorio conocido. Las personas puente reciben de ambos lados, las mensajeras también. Para adueñarse de su cabeza, escribe. Escribe para apropiarse de sí.

El mecanismo de la memoria se ejercita en ambos sentidos cuando recordamos, lo hacemos para olvidar. Lo que escribo lo que escribe la que se da cuenta. Ensayo la forma de ir a mi encuentro, exploro en ti mi rostro. Vivo el presente y me sirve para la cordura, pero no me sirve para la literatura. La literatura es memoria, es recuerdos, es pasado, es contorno, recorrido, no es ahora. Eso que llamabas esperar era el presente, ya pasó. El camino del cuerpo siempre es de vuelta.

Las horas pasan por el cuerpo, también pasan por los objetos. Trenzados, cuerpos y objetos anidamos en el tiempo. Espera a la lluvia como si fuera alguien a quien conoce. Es el amor entonces, que también está en el cuerpo, el amor que también está en el tiempo, ese latido. Hace por abrazar las copas de los árboles, pero en realidad pinta a los pájaros.

Mirar dentro de las cosas es ser parte de ellas, dentro de otras personas, parte de ti. Por su forma de andar, regresa a casa. Por como se sienta, se queda. Mira como si supiera. 

Encontrarse bien en un sitio donde antes se encontraba mal es encontrarse. En la puerta no todos somos lo mismo.

El hueco preserva el vacío de sí mismo, que está por llenar. * Son las grietas las que edifican porque transpiran lo que soportan. * Es tan real un desierto, como incierto el oasis que se busca por incertidumbre. * Pero el mundo no se cae, porque el pájaro que aparece en su ventana recibe lo que piensa.

Lo que sucede se abalanza sin apenas dejar sitio para el movimiento que libera lo que acaba de suceder.

'La sombra no existe; lo que tú llamas sombra es la luz que no ves'. Henri Barbusse El único misterio que la luz ofrece está detrás en la oscuridad. La verdad te hará libre está escrito en la cabeza. Desanda los trazos, que separan del miedo. Derrumba los muros que protegen el silencio. Salen las flores ya no miran a otro lado y se fijan en nosotros al ofrecernos el tallo. Las raíces siempre estuvieron ahí junto a la sombra.

Así es como aparece el perro. De esa forma retumba el ladrido como la magnitud de un cuerpo o la sensación del pelo. Mirada de perro, por supuesto, lejana, pero real. Sobreviene en un intervalo impreciso como el deseo o el miedo, pero el aullido viene dentro. Hay un perro que ladra y no veo porque soy el perro.

"La palabra es mitad de quien la pronuncia, mitad de quien la escucha." Michel de Montaigne A la palabra precisa se le ha despojado de todo.  Lo que le sobra a una frase le falta al intelecto. Es justo pensar antes lo que se va a decir, pensarlo después hiere. El lenguaje sin palabras es el de las situaciones, también el de los cuerpos, también el de la mirada. A pesar del humo, cuando era joven corría tras las palabras, ahora que es mayor, las palabras se le escapan como humo.

“Cuando una lámpara se destroza, la luz yace muerta en el suelo.” Percy Bysshe Shelley Lo peor que se puede perder es la cabeza porque en ella te encuentras. Las ideas sin cabeza nacen de las pasiones. Soy lo que pienso, pero lo que pienso no ha sido fabricado por mí, entonces no soy lo que creo ser.

"Se oye retrospectivamente cuando se ha comprendido" Marcel Proust Nada de lo que puedo ofrecer me pertenece. Dice que escribe para no hablar sola, cuando en realidad sabe que escribe para entenderse con alguien. Alguien es un todavía. Venir de haberse ido no es volver es darse cuenta.

Permanece cosida en el aire unos instantes la conversación que mantienen dos personas que caminan por la calle. Entra con la brisa por la ventana, como una tela. Roza contra la pared del salón, hace una bonita hélice en el pasillo y termina posada sobre estos folios que estaban en la mesa. Hace poco una abeja, que también entró por la ventana, terminó en un poema. Por la ventana que se abre mientras duerme una vez salió un león.

Cuando se dio cuenta que estaba sola empezó a escoltarse. Pero asusta sentir que es una la que se acompaña. Como adelantarse a una misma o mirarse al espejo. Divisa el final del paisaje. La sorpresa de escuchar a un grillo en enero o la falta de memoria necesaria para el asombro. En este universo de palabras soltar el bolígrafo es rendirse en vano.

Es suficiente la frágil taza de té en el espacio, su peso me transporta. Un minuto en la trinchera y fue capaz de una existencia breve. Aprendió que el sitio también es el tiempo, igual que en un gesto.

La historia natural de esta lepidoptera es ser gusano, pero también pasaporte. Una mariposa de luz, de apenas un día de vida, ya sabe meditar el relieve que no ocupa. Qué raras las llaves, dijo, pero usó las suyas para abrir la puerta de su corazón. Mientras entraba, supe que era su mirada la que me abrió.

Las palabras están llenas de sentido o vacías de todo. Es una trampa estupenda pensar que estamos a salvo. Los niños lloran más en verano porque se termina.

Como Gulliver, juntó el indice y el pulgar para ilustrar que en su país ya se nace así de diminuto. Los niños saben de qué va el juego, se mueven entre el tobogán y el tiempo, como si no existieran.

"Tenemos razones para movernos, yo me muevo para dejar las cosas intactas".  Mark Strand Una palabra se mueve delante de su concepto, hace lo posible para que la entendamos en trazos como gestos.

Aquella tarde desvestimos el fondo de la taza para descubrir que no había fondo. Hace calor y apagamos las luces para volver a la caverna. Me levanto con las palabras, el desayuno está debajo de esas páginas.

Dejaré de buscarte entre las personas que no soy. Acepto la libertad de no tenerme.

En la práctica son los objetos un lenguaje de señales que se escriben cada día. Pequeños hitos cotidianos que conforman el idioma habitual de los percheros que explican, de la ropa revuelta sobre la cama que vive, de los platos dispuestos para el almuerzo de hoy. Lo entendemos porque es nuestro ese discurso, el lenguaje de los objetos que nos hablan, de las cosas que nos gustan y nos pasan. De la costumbre que tienes de vaciar el contenido de los bolsillos en el estante, de colocar la manta doblada sobre el sillón.

Si el tiempo fuera mañana, si fuera ayer, el presente no sería tiempo, porque sería ahora y ahora es una eternidad, por eso, si existe un tiempo diferente, es la eternidad de los demás.

Empapada o soleada circunstancia que impide o autoriza a los desconocidos encontrarse. Si decides salir con la lluvia, avisa para conocerte porque bajo el paraguas todos somos iguales. * La única que corre libre es el agua, discurre por donde va. Tiene memoria en el cuerpo, como las personas, pero es libre porque lo sabe. * La forma de convertir un traslado del salón a la cocina en una excursión bajo la lluvia es la forma de vivir.

Aquí ladran los perros de toda la vida. Detrás de la televisión del vecino, de las voces exaltadas de los niños, de los que vuelven corriendo a casa y gritan en la noche. Siempre se escucha un ladrido. Aquí en la tarde de su casa, desde el cuarto de su tiempo, a veces es llamada, a veces es vacío, pero siempre ladra un perro porque el perro está por dentro. Por el día son los pájaros y moverse las ramas por el viento. Solo es eso.

Termina de escribir en el cuaderno y cierra los ojos. Una corazonada conduce sus dedos por el canalillo que acaba de dejar la presión de sus palabras. La sensación es que su empeño para hacerse entender parece agua. Subió para descubrir desde arriba que abajo está por dentro. Estar sola es la literatura de estar sola, porque son palabras las que le dan el valor que no siente estando sola, aunque en realidad es encantamiento. Son las ventanas que caen de los edificios. Los pájaros que se sueltan de las ramas. Las manos que se apartan de las otras manos. Es la camisa que se descose. La conciencia mal pegada. No entender nada es parecido a ver caer todo lo que antes se enchufaba. Lo fácil, lo que no cuestionaba. Cae desde arriba como si primero lo levantara.

Nombrar la distancia es esperar una respuesta, como lanzar una piedra y recuperar un sonido desde el fondo. Pasear por el vacío es habitar un cuenco, pero contarlo es seguir la pista a llamativos parecidos a la nada. Seguir el desierto donde parece que nada, pero todo porque es el camino hasta el bosque. No hay sombra hasta llegar al árbol.

Si ves a la palabra poesía en inglés, que descansa en lo alto de una montaña, POETRY, así en letras grandes y blancas, es un sueño o es poesía. Dice que el que teme se oculta. Que el se oculta se engaña. Que el que se engaña sufre. Que el que sufre hace sufrir. Que el que hace sufrir es un canalla. Un canalla también sufre. Todos somos canallas. Todos sufrimos. Dice que cuando alguien no se esfuerza por hacerse entender, lo mejor es salir corriendo y usar la energía para la huida, para no quedar atrapado en la explicación. Pero dice que no es asunto suyo y que no dice nada. Hay épocas tan agitadas que en sus sacudidas expulsan de la realidad a los que andan por la cuerda floja. Si regular significa normal y también habitual, porqué cuando no estamos bien del todo decimos que estamos regular. Si hemos salido de la polaridad, estar regular todo el tiempo sería lo ideal.

Verse por dentro puede ser tan doloroso como verse en el espejo, pero nunca tanto como no hacerlo. El armario es la disección de una persona. La ropa,  las evidencias para resguardarnos de nosotros mismos. Atreverse a abrirlo es una autopsia sin muerto. Hoy se puso un vestido que era igual que sus impresiones: un lazo en la cintura agarraba las tripas al corazón. Si el clima fuera electivo, a gusto de cada uno, estaría continuamente cambiando, como ahora.

“No creo en la existencia de los ángeles,  pero mirándote quisiera que fuera cierto”  de In To My Arms.  Nick Cave Hay personas que se comen con la vista, se nutren de la mirada ajena. Hay otras que se miran, pero solo se fijan en una parte del cuerpo. Éstas desconocen que, sobre la marcha, se oscurece el resto. Para las que solo se fijan en el cuerpo, se oscurecen la mente y los sentimientos. A veces se le estrecha la mano a alguien que la tiene vacía y delgada la mirada. Mirar puede ser imposible si se tropieza con una persona muro, en ella la defensa supera la destreza del arquero. Hay personas que son niebla en la mirada. Otras agua. Las hay que siempre te ven ayer, hoy no existes, mañana será igual. Pero aunque no creas en la existencia de los ángeles lo sabes, hay personas que viéndote te guardan.

Vinimos a las tierras bajas a emerger y a atar cabos que se habían soltado.  Para Alejandra, Karin y Alejandro. Es el tren y se mueve con el horizonte. Sin alteración, ni nada que sea montaña ni elevada ni inesperada. Paz verde y agua de árboles, desnudos. Son manos saludando en lontananza. Algún molino a lo lejos disimula como las granjas serenas siembran de personas el campo. Es el tren y se mueve despacio, de ritmo sereno como el paisaje extranjero. Nada esconden, se les ve por la ventana. Es por la luz dicen, para aprovecharla. Pero les vimos llegar a lo lejos: un movimiento entre una palabra y otra, un sonido que es el silencio, el espacio entre las personas. Nos subimos con ellos al tren en Holanda y supimos que se parece al pensamiento, que la distancia entre las ciudades o los tiempos es el trayecto.

Sé que si un día mi cara regresa a este rostro, reconocerme será eso, regresar. La fotografía es un espejo de tiempo que nos regresa. En ese espejo están todas las caras, constantemente, para que te asomes. Asomarse es indultarse a una misma, absolverse por el tragaluz de los sucesos.

Los objetos que salen del corazón son un afluente, espejos de agua. * El invierno llegó exacto, el mismo día que él se fue. Es la soledad un síntoma de frío calculado. * La palabra esperanza hace un efecto en la espera que le viene de origen.  Lo primero que se aprende, lo último que se pierde.