bordes deshilachados

Cuando escribo, no estoy sola, me acompañan ellas, las que escribieron.

A pesar del tiempo, en una habitación propia, la campana de cristal sigue asfixiándonos. Escribir es el único lugar, lo demás es ilusión y condescendencia.
Al escribir respiramos: Sylvia Plath, Violette Leduc, Emily Dickinson, Simone Weil, Virginia Wolf, Josefina de la Torre, Olga Rivero Jordan, Wislawa Symborska, Pino Ojeda, Mercedes Pinto, Emilia Pardo Bazán, Lucia Berlin, Natalia Sosa Ayala, Marina Tsvietáieva, Carmen Laforet...

Cuando escribo, recuerdo sus caras y levanto la mía.

Comentarios

Entradas populares de este blog

Los desconocidos

Parece que hablan otro idioma pero les pasa que se desconocen a sí mismos.

La alfombra voladora

Sus dibujos brillan como los ojos de un gato, parecen dispuestos a colocarse de un salto en el ala del tejado, para ver todo desde arriba y cambiar el punto de vista, piensa. Desde abajo, pisoteada en la puerta, le queda grande la vida.

Un pensamiento perdido

Como un gato que abandonaba temporalmente la morada que le cobija, se aventuró a salir de su resguardo de palabras y papeles. Pero, a diferencia del gato, no recordaba el camino de vuelta.

tiempo y tren

como una ráfaga de luz se desvaneció entre mis dedos el tiempo sin querer imaginarlo así los días transcurren como en una vía de tren guiados por los sábados y domingos por los meses y los años y al final parece que sube y luego que vuelve a subir como un tiempo en el tren veo pasar el paisaje y muevo la cabeza para no perderme nada